Vida expatriada
Ayer me bañé con una bomba de baño de flor de cerezo.
Era un día lluvioso en Japón.
Foto: Sarah Menkedick
Trabajo un horario loco de lunes a viernes de 7 a 7, entre el viaje diario y una "hora" del almuerzo que inevitablemente se convierte en una extravagancia de fotocopias con bocados de sushi de supermercado. No me malinterpreten, estoy disfrutando el trabajo, mis colegas son geniales, y parece que constantemente me estoy arrojando a situaciones en las que estoy sobreestimulado, sobrecargado y operando con una descarga masiva de adrenalina.
Pero dicho eso, el trabajo solo me deja el sábado y el domingo para explorar Japón, y esos dos días parecen una tienda de golosinas gigante de posibilidades. Jardín de orquídeas? Café de cómic? ¿Tren al campo?
Ayer, la tienda de dulces estaba cerrada. Llovió. Vertido Un amigo y yo intentamos salir a explorar, pero mirar la lluvia a través de un paraguas con zapatos mojados y pantalones mojados no resultó ser una experiencia esclarecedora. Así que me senté en mi departamento prácticamente toda la tarde, sintiéndome culpable por estar encerrado en mi pequeña burbuja en mi único día libre, mientras que Japón seguía siendo Japón afuera.
Y luego me bañé con una bomba de baño de flor de cerezo. Sakura es el término japonés para las flores de cerezo. El agua se volvió de un rosa satinado. Me hundí en la bañera profunda, los lados subieron por mi barbilla y pensé en Japón, la culpa del viaje y los detalles.
Es obvio que la mejor manera de conocer un lugar es deambular, ver cosas, hablar con la gente, comer cosas, salir y, en una palabra, sumergirse. Y es natural que los viajeros sientan una especie de culpa por no hacerlo, o por no hacer lo suficiente o hacerlo de la manera correcta.
Sin embargo, al mismo tiempo, gran parte de un lugar se infiltra en un viajero a través de la ósmosis, a través de los más mínimos detalles que agitan la memoria de los años.
Foto: Sarah Menkedick
Pensé en esto en el baño. La ducha en mi apartamento japonés está suavemente iluminada y perfectamente diseñada, cerrada del resto del apartamento por puertas de vidrio plegables. La bañera es profunda, como los baños japoneses tradicionales. La sala se llena de vapor a medida que se llena el baño. Ese día, el vapor se mezcló con el frágil aroma de los pétalos de sakura.
Japón está en mi bañera, pensé. Sí, me encantaría poder caminar y deambular por templos y bares de yakitori, pero Japón también está aquí. En los detalles En olores y bombas de baño y la profundidad de la bañera. En la vista desde mi balcón y el olor que me golpea cuando abro la puerta y salgo: el olor a árboles, con matices industriales y toques de especias asiáticas.
Foto: Sarah Menkedick
