Narrativa
Robert Hirschfield reflexiona sobre su "afecto de bajo grado" por un partido político en la India y cómo el cambio político es un filtro más a través del cual mirar el lugar.
Hace unos meses, oleadas de camiones de las zonas rurales de Bengala Occidental que enarbolan banderas rojas con martillos y hoces convergieron en el Maidan en Calcuta.
La India de adoración a Shiva, Kali y Microsoft Word se desvaneció de repente. ¿Estaba en Nicaragua? ¿Rumania? ¿Era joven otra vez?
Había una foto en los periódicos cuando llegué de un grupo de viejos de pelo blanco que saludaban con la mano a un hombre muerto de pelo blanco, su camarada, Jyoti Basu. Basu fue durante muchos años el Ministro Principal de Bengala Occidental.
El disparo se parecía a una reliquia de algún archivo del Bloque Comunista. O un fotograma de la historia de fantasmas políticos de un cineasta. Pero no un cineasta de Bollywood. Demasiado sombrío para Bollywood.
Es extraño pensar en el puño cerrado invernal en Bengala Occidental con sus suaves estanques y cocoteros. El CPIM (Partido Comunista de la India marxista) ha gobernado Bengala Occidental durante los últimos treinta y tres años. Me doy cuenta de que esto es obsceno.
Hay algo mal con mi nostalgia por todos los años que nunca supe que el CPIM estaba en el poder en Bengala. Los partidos comunistas con secretarías y cuadros gobernantes reales que saben escupir la palabra "reaccionario" desde el lugar apropiado en lo profundo de los intestinos, no son fáciles de encontrar en nuestro mundo post-rojo.
Se espera que el CPIM sea derrotado por Mamata Banerjee, la Ministra de Ferrocarriles de India, y su populista Partido Tiranmool en las elecciones del próximo año. Esto no me agrada por completo. Los bengalíes escuchan esto y dicen: "¿Estás loco?" Eso me ayuda a ponerme a tierra.
Los veo revoloteando sobre la hierba en su cementerio ideológico. ¿No saben que ellos mismos están entre los muertos?
Odiaba a los viejos partidos comunistas cuyas tristes exhortaciones sobre la política de clase cayeron sobre nuestras cabezas como lluvia ácida.
Pero admito un afecto de bajo grado por el CPIM. Los veo revoloteando sobre la hierba en su cementerio ideológico. ¿No saben que ellos mismos están entre los muertos?
