Vida expatriada
Los picos nevados del Hindu Kush sobresalen a través de una capa oscura de nubes esta mañana. Mis ojos cansados están paralizados en las montañas mientras corremos por las calles llenas de humo, esquivando autobuses y motocicletas. Aturdido reajustando mi armadura corporal, dejé que mi mente divague.
Crecí leyendo sobre estas montañas. Las torres comerciales cayeron cuando tenía 11 años y en los 12 años posteriores, esta cordillera se ha convertido en leyenda. Se rumorea que Bin Laden escapó a través de sus pases desgarradores, y hasta el día de hoy proporciona refugio a los insurgentes desafectos. Nunca se me ocurrió que mi propio camino podría conducir a sus laderas. Aún así, solo un año después de la universidad y sin usar ningún uniforme en particular, conduzco por Kabul, cargado de armas y mirando la majestuosidad de esos picos helados.
Kabul, Afganistán, es la hebilla del llamado "cinturón pashtún", un término utilizado para describir gran parte del este de Afganistán, donde la actividad insurgente aún se acumula en forma de ataques suicidas y bombas en las carreteras. Pero esta guerra fue olvidada hace mucho tiempo. Hay un vacío y una sensación de falta de rumbo en todos lados. El decreciente contingente de occidentales en este país participa en el esfuerzo inútil de apuntalar una democracia en una tierra históricamente tribal, pero gastar tanta energía en una causa perdida tiene su precio. Para mantener el cansancio que hace que tantos contratistas empaquen, un gran número recurre a la botella y la píldora y la comodidad pasajera de la compañía íntima. Y es aquí donde el salvaje, salvaje Oeste ha vuelto a la vida, donde los "vaqueros e indios" luchan para extirpar un peaje de sangre el uno del otro, y con suficientes salones, fiestas temerarias y libertinaje justificado para vivir hoy. llenar interminables libros de Louis L'Amour.
Las calles de Kabul están llenas de armas esta mañana. Camiones de la policía con ametralladoras montadas se apresuran alrededor del tráfico respaldado. Paredes cubiertas de alambre de púas se aglomeran tanto en automovilistas ocupados como en carretas de burros. La temperatura bajó a -3 ° C durante la noche, por lo que la mayoría de la policía afgana tiene kafiyahs alrededor de sus caras. Mi conductor me dice que cree que va a nevar mañana.
Aunque vivo y trabajo aquí, me siento más como un observador que como un participante. No estoy en Afganistán para patear puertas y pedir ordenanzas, aunque mi contrato requiere que lleve armas. Soy un empleado civil que usa una computadora y algunos conocimientos de libros de la universidad para ayudar a encontrar respuestas. Respuestas a preguntas como, "¿Cómo se llevan a cabo elecciones legítimas cuando cada funcionario de la mesa electoral tiene su precio?" O tal vez una pregunta más personal, "¿Cómo podemos pedirles a los afganos que confíen en nosotros, cuando los estadounidenses ciertamente se rebelarán contra cualquier ejército que haya ocupado ¿su tierra por 12 años?
Estos son hombres que dieron sus mejores años a su país.
Pero no hay tanta gente como yo en esta ciudad. La verdad es que no soy el típico contratista militar. Tengo 23 años sin experiencia militar, contratado porque soy un escritor de "niños genios", un nerd que se ve raro con una pistola. Entonces, cuando el largo día ha terminado y me encuentro en el legendario complejo Green Village de Kabul (un refugio para contratistas), no puedo evitar sentarme y mirar.
Esta es una reunión nocturna de las Fuerzas Especiales, una fiesta que llega tarde con historias de badassery de días no hace mucho tiempo. Cada hombre cuenta su historia con valentía: gloriosas historias de heroísmo bajo fuego en Irak, Somalia y países que el cajero afirma arrogantemente que no puede revelar. Pero noto en la juerga una ansiedad fuera de lugar. Cuando la noche envejece, y solo quedan unos pocos, esa ansiedad es prácticamente ensordecedora. Es una nota estruendosa de desesperación, un recordatorio de inutilidad. Los hombres que alguna vez fueron celebrados con cintas amarillas y saludos están aquí aferrándose a la noche mientras aún se hace eco de sus historias.
Un pistolero particularmente solitario lo expresó simplemente cuando me dijo: “Dios, me encantaría ir a casa, pero ¿qué haría allí? No creo que haya una guerra en Minnesota.
En su mejor momento, estos hombres bajan la cabeza en silencio ante la noticia de un ataque que mató a soldados de la Coalición. En el peor de los casos, acosan borracha a las camareras antes de irse a Skype con sus esposas. Estos son hombres que dieron sus mejores años a su país, y ahora son "dragones de nudillos" sin rumbo y viejos. Por supuesto, hay excepciones, pero como dicen, generalmente prueban la regla.
Y todas las mañanas, a pesar de lo tarde que duró la fiesta en Green Village, la gente comienza a congregarse en vehículos blindados alrededor de las 6 a.m. El aliento caliente nubla el aire y los hombres barbudos se pisotean para mantenerse calientes. Estos son los días finales de la guerra más larga que Estados Unidos haya peleado. Pero esta campaña de ganado no terminará con mujeres bonitas que dan la bienvenida al hogar de los vaqueros; para muchos, su tiempo en Afganistán les ha perdido cualquier hogar y familia que tuvieran.
Mientras nos sentamos aquí, atrapados en un círculo de tráfico atascado, esas montañas están en el escenario, con el pecho hinchado como si dijera: "Gané esta guerra".
