Excursionismo
DURANTE LAS ÚLTIMAS SEMANAS DE MI AÑO de viaje, decidí ir a un retiro de meditación en el Monasterio Kopan, a las afueras de Katmandú, Nepal. Mi estadía fue parte de un programa más amplio ofrecido a extranjeros que querían aprender los principios básicos del budismo tibetano y dedicar tiempo a aprender muchas formas de meditación. El budismo y la meditación nunca habían sido parte de mi vida antes, y esta era la primera vez que intentaba aprender sobre ambos.
Después de mi estadía, me di cuenta de que mis 10 días en el monasterio me hicieron un mejor viajero de lo que había sido todo el año. Dejé algo de arrepentirme de que ahora, cerca del final de mis viajes, no tenía más tiempo para poner en práctica mi aprendizaje.
Por supuesto, no me he convertido en el viajero perfecto desde entonces, y todavía cometo muchos errores. Pero en última instancia, mi experiencia en el monasterio me hizo ver los viajes de manera diferente, y luego hizo que mis experiencias de viaje fueran mucho más significativas. Así es cómo:
1. Veo y hago menos … pero disfruto más
Antes del monasterio, a menudo necesitaba una estimulación constante. De hecho, ese impulso constante fue una gran razón por la que viajé tanto en primer lugar. Mientras que otros mochileros parecían cansarse después de unos meses en la carretera, no pude tener suficiente. Mientras más "novedad" en mi vida, más me parecía emocionante y "real".
Pero en el monasterio, aprendí que no necesariamente necesito estimulantes externos para satisfacer este sentimiento. En cambio, necesitaba concentrarme en hacer que lo interno sea suficiente. Y podría hacerlo disminuyendo la velocidad y participando plenamente en el momento presente. En el monasterio, por primera vez, noté los millones de cosas que realmente suceden en cada momento de cada día. Había menos necesidad de crear tanta estimulación cuando reconocí lo que ya estaba sucediendo a mi alrededor todo el tiempo.
2. Lo pienso dos veces antes de tomar una foto
Cada vez que veía algo hermoso mientras viajaba, mi primer instinto era capturarlo. En cierto modo, ese instinto simbolizaba un miedo: tenía miedo de que los momentos felices desaparecieran en nada, necesitaba la seguridad de que las grandes cosas durarían.
En el monasterio, me enseñaron que este "apego" a cualquier cosa que nos hiciera sentir bien finalmente nos hizo menos felices a la larga. Si solo nos preocupara aferrarnos a lo que era bello o placentero en nuestra vida, perderíamos la oportunidad de experimentarlo plenamente a medida que sucedía. Antes del monasterio, creía que los momentos debían ser capturados. Pero el resultado involuntario es que rara vez se disfrutaban plenamente.
Después, me di cuenta de que si algo es impresionante, entonces debería dejar que me deje sin aliento. Es mucho mejor sentarse y disfrutar de esa sensación de asombro por un tiempo, para permitir que se absorba mientras sucede, en lugar de tratar de "salvarlo" rápidamente para el futuro.
3. Las comidas son mucho más importantes de lo que solían ser
En el monasterio, practicamos una valiosa meditación sobre la comida. Antes de comer, se nos pidió que pensáramos en la larga fila de personas que se necesitaban para llevar esta comida a donde se encontraba hoy frente a usted: el agricultor que cultivó las verduras, el camionero que las envió a la tienda, la tienda de comestibles empleado que los almacenó en el estante, el personal de cocina que nos preparó y sirvió cada día. Al tomar un minuto para reflexionar sobre esto, las comidas se convirtieron en un reflejo de la comunidad: ninguna comida era posible sola. Lo que comimos requería conexión con tanta gente a nuestro alrededor. Tomarse el tiempo para recordar que la cena parecía menos una rutina obvia ("por supuesto, es la hora de la cena …") y más como un motivo de celebración ("¡mi cena llegó hasta aquí!").
4. Igual que muchas cosas salen mal, pero estoy mucho más agradecido
Objetivamente, viajar nunca fue más fácil. Los vuelos aún fueron cancelados. Los viajes en autobús se llenaron inesperadamente. Los viajes por carretera llegaron con neumáticos pinchados. Los viajes de senderismo llegaron con tobillos torcidos. Las cenas terminaron en gripe.
Pero en el monasterio, me enseñaron que el sufrimiento no era algo concreto: no puedo cuantificarlo ni medirlo con un valor. La cantidad de sufrimiento que experimento depende de cómo reacciono y respondo.
Entonces, en lugar de centrarme en lo negativo, aprendí a hacer de lo positivo una presencia más grande en mi vida. Me tomé el tiempo de cada día para reconocer cuándo sucedió algo bueno, de modo que cuando sucedió algo malo, no se hizo cargo del día. Los percances de viaje se convirtieron en la excepción a mi estado de ánimo, en lugar de lo que lo dominaba.
5. Paso menos tiempo necesitando pasar el rato en el bar del albergue, y en cambio aprecio mis días solo
Siempre he disfrutado estar solo, pero mi tiempo en el monasterio me hizo darme cuenta de lo saludable que realmente me hizo sentir. Solo cuando me obligaron a permanecer en silencio la mayor parte del día noté cuánta ansiedad en mi vida se creó al estar cerca de otros. Noté que gran parte de mi energía y concentración cambian cada día para analizar lo que otros decían, decidir si estoy de acuerdo, cómo voy a responder, cómo me perciben, lo que sucederá después. Por el contrario, al estar solo y tener que no hablar con nadie, me sentí relajado al instante.
Al darme cuenta de esto, comencé a mirar el tiempo solo, no como algo que solo disfrutaba si lo encontraba, sino algo que realmente reconocí como una parte vital de mi salud.
6. Estoy más facultado por la idea de hacer las cosas yo mismo
Viniendo de un trasfondo cristiano donde me enseñaron que Dios me proporcionó mi destino, el budismo en muchos sentidos fue una toma refrescante y diferente. En mis enseñanzas en el monasterio, no había presencia superior cuidando de ti. En cambio, nos centramos en cómo teníamos el poder de disciplinar nuestro pensamiento de una manera que mejoraría nuestras vidas.
Después de pasar un año viajando, muchas veces solo, esto se sintió mucho más reconfortante. Aquí había una filosofía que, al igual que viajar, me puso en control del curso de mi vida y a mí en el control de cómo sería.
7. Me di cuenta de la triste verdad sobre el placer … y dejé de buscarlo siempre
Nuestra maestra, Ani Karen, había sido mochilera. De hecho, ella originalmente vino al monasterio como yo: hacia el final de su año pasó en el extranjero mudándose de un albergue y país al siguiente. Durante ese tiempo, incluso nos admitió (refrescantemente) que había pasado mucho tiempo fumando cigarrillos y persiguiendo fiestas, antes de darse cuenta de que el placer constante solo no te hará feliz. Mientras viajaba, no importa cuán genial se sintiera al principio, cada placer finalmente se vuelve agotador, a menos que tenga una base más significativa para respaldarlo.
Después de casi un año de pasar el rato en las playas, ver montañas hermosas, cenar con vistas románticas en Roma y Madrid, sentí lo mismo. Incluso el placer y la belleza pueden envejecer, a menos que haya algo más.
