Viaje
Foto: Drab Makyo / Otras fotos del autor.
Greg Banecker encuentra una experiencia meditativa al cerrar los ojos.
MI PRIMERA experiencia tradicional de casa de té llegó a media cuadra de la ruta turística, por un camino de adoquines en Jeonju, Corea del Sur. Me enganché de inmediato y he vuelto varias veces. En mi último viaje, decidí cerrar los ojos. Quería ver qué pasaría.
El olor
El dulce y cálido almizcle de sándalo humeante. Una respiración profunda pica, pero solo un poco. Detecto otros aromas como oler un buen vino. Se demora. Siempre. Como si este fuera el estado natural del aire. Azúcar morena. Sequía. Marihuana.
Una bocanada húmeda de té impregnado en espirales esporádicas. El olor a calma y un escurridizo bouquet floral oculto en las plumas. Está allá. Existe. Pero justo en la punta de mi nariz antes de que se evapore en el ambiente. Es una esencia. Es un mito
El residuo de sequedad. La composición de los tés. Frutas Flores Hierbas. Partículas resecas transportadas por el humo del sándalo y el vapor del té, el perfume limpio de mi anfitrión y el olor de mis calcetines hasta mi nariz. Me recuerda a mi hogar.
Ese olor cuando solía abrir la despensa.
El sonido
Música. Débil, pero distinto. Vergonzosamente, pienso en las películas de Kung-Fu. El gruñido profundo y resonante de un gong dirigiendo una niebla brumosa. El viento agudo de una tubería de bambú lo aleja lentamente y revela un monasterio remoto y somnoliento que se despierta con las delicadas vibraciones de las cuerdas arrancadas.
Y luego el movimiento del aire. Campanas de viento. Ondas de agua Los cuerpos tiemblan. Podría estar en cualquier parte …
- Una biblioteca: susurros apagados. Pasos cautelosos. Sorbos subrepticios.
- Un bosque: agua que fluye. Balanceándose ramas. Zumbido de insectos.
- Una cocina: tintineo de porcelana. Líquido hirviendo. Quema de gas gama.
Pero quizás lo más importante es lo que no puedo escuchar. No muy lejos de la avenida principal, no hay taxis de bocina. No hay lenguaje que no sea el mío. No hay multitudes abrumadoras. Sin mapas arrugados, sin vendedores ambulantes, sin clics de cámara. El sonido aquí es orgánico. Nacido de un aliento, un latido, una brisa. Allá afuera invade, pero aquí está invitado, y la lista de invitados es exclusiva.
A pesar de todo eso, si escucho atentamente, puedo escuchar … tranquilo.
El toque
La superficie lisa y lijada de las mesas de arce. Sus defectos Islas de rugosidad. Divots Un agujero en el maletero. El borde sinuoso se siente como una costa, hermosa en sus imperfecciones.
El tazón pequeño de cerámica. (Sorprendentemente pequeño.) Soy un gigante a la hora del té. Aunque todavía tiene poder sobre mí. Me caliento las manos. (Maldecir el calor que disminuye lentamente. Nada dura.)
Con mis zapatos y mis sentidos afilados, puedo sentir mis calcetines. Siente la brisa fluyendo a través de ellos y entre mis dedos de los pies que descansan rígidamente en el piso duro.
Tomo un sorbo Hace casi demasiado calor … pero eso es justo. De lo contrario no habría esa sacudida de calor. Un trago de whisky. Una descarga eléctrica. Un sorbo más. Un sentimiento más.
Mis senos despejándose.
El sabor
El aire tiene un sabor. Similar al sabor de las agujas de pino o la canela, es la encarnación sabrosa de su olor. Caduco. Terrestre. Crujiente. Siento cierta astringencia. El sabor hueco de la sequedad, solo apagado por lo que supuestamente vine aquí.
El té.
Tiene un sabor extraño a verduras al vapor, aunque con un sabor reducido. Como lamer la superficie cerosa de un pimiento en lugar de morderlo. O chicle momentos antes de que expire el sabor. Sometido por la dilución pero potenciado por el calor, en un momento no es bienvenido, pero el siguiente es intrigante en su inesperado.
No pediría esta taza otra vez, pero ahora … es perfecto.
