Narrativa
Robert Hirschfield cava a través de las capas en Baga, Goa.
Mordiendo mi sándwich mediterráneo en Baba Au Rum (queso feta, aceitunas negras, tomates secados al sol que se derraman de los lados del pan francés), pienso en la fiesta a la que fui anoche en uno de los centros de yoga alrededor de Baga.
Una fiesta vestida de blanco. Sin excepciones. A donde quiera que mirara, figuras blanqueadas flotaban por los jardines como caminantes dormidos. Es fácil ser cínico sobre los occidentales en Goa.
Bromeo con Aimee Ginsburg, una occidental de Israel: "Mucha gente busca la playa espiritual perfecta".
Ella no es divertida. Ella tiene razones para no serlo. Goanos israelíes, relativamente nuevos, están atados a clichés perezosos: casos quemados, exiliados de una guerra sin fin.
Los invitados de invierno de Baga, a menudo tipos robustos del Reino Unido, aquí por el cálido sol y las bebidas en las cabañas de la playa, o tal vez incluso visitas con el sanador Patrick en Nani y Rani, navegan inocentemente bajo mi radar. Lo transitorio, como este autor comiendo su sándwich mediterráneo entre los veteranos de Baga, no exige ser tomado en serio.
Estoy feliz, momentáneamente, de ser parte del tejido legendario de occidentales en el estado más pequeño de la India, recientemente liberado de Portugal. (Se dice que los Goans indios nos ven más como un hongo que como un tejido).
Me veo a mí mismo como exento de los clichés normales que giran alrededor de los adictos al espíritu y los esclavos de la playa. He venido a Goa por nada de lo que Lonely Planet puede ofrecerme. Admito que digo esto con aire de suficiencia.
La mujer que vive a dos casas de mí es la razón por la que estoy aquí. Fuera de su casa está su scooter azul con la cabeza inclinada, como si tratara de decidirse por algo.
