Narrativa
Un mediodía de julio de 2000, en el Hospital Meir en Kfar Saba, un niño palestino nació ante mis ojos.
Cuando entré en la habitación 5, conocí a Fatma y Ali. Le pregunté si podía quedarme para ayudarme como doula. Ali dijo que sí, que cualquier cosa que pudiera para ayudar a su esposa a aliviar el dolor sería bienvenida. Así que me quedé como una especie de fisioterapeuta.
Fatma no respondió, no porque no pudiera decir nada, sino porque solo hablaba árabe. Ali hablaba hebreo perfecto y de esta manera pudimos comunicarnos. Cuando necesitaba trabajar con Fatma, la única comunicación posible era a través de su apariencia, su sentido de la sensación, la respiración, las percepciones de angustia, dolor y lo que sea que disminuya el dolor. Los ojos de Fatma estaban pegados a los míos desde el momento en que me abrazó hasta el momento en que me soltó. Ali estaba haciendo lo mejor que podía, y quería que sintiera que la estaba ayudando. Lo más importante fue que Fatma se sintió apoyada.
Unos momentos antes de que naciera su hijo, Ali me dijo que Fatma tenía 33 años. Habían estado casados 18 años y este era su primer hijo. Aunque Fatma había tenido siete embarazos, cinco terminaron en abortos espontáneos. Y, sin embargo, a pesar de las dudas que los médicos tenían sobre un parto saludable, existía esta sensación, se podía sentir la determinación de Fatma, de que iba a traer a esta niña viva al mundo sin importar qué.
Durante las últimas contracciones, Ali por un lado y yo por el otro, le dimos a Fatma un gran abrazo para darle fuerza. Y luego hubo un canto que reverberó por el pasillo: Allahu Akbar. Fatma recibió a su hijo en el pecho. Ella seguía repitiendo Allahu Akbar mientras cuidaba al bebé.
Ali y yo colapsamos en un abrazo, dando un grito de emoción, hermandad y dolor. Después, los tres nos abrazamos. No sé cuánto duró este abrazo, pero aún puedo sentir las lágrimas de Fatma y Ali cayendo junto con las mías.
Después de dos horas, cuando todo indicaba un posparto exitoso, Fatma se fue con su bebé a una habitación donde se quedarían dos días más. Le di un abrazo final a Ali. Sus palabras todavía suenan en mis oídos: “Todá ahjí. La Salaam Aleikum ", una mezcla de hebreo y árabe. Le respondí "Aleikum Salaam", paz contigo. Nunca los volví a ver.
De vuelta a casa, en uno de los días más preciados de mi vida, pensé: qué pena que no hubieran cámaras de televisión, periodistas internacionales y expertos políticos que fueran testigos de ese momento. Quizás entonces podrían haber capturado que el odio entre las personas no tiene que existir. Cuando tenemos la oportunidad de tratarnos con respeto y amor, la gente siempre gana.
Desde entonces he asistido a otros nacimientos de palestinos y árabes y he acompañado a otros en este mismo hospital, pero este fue el más simbólico. No nacemos enemigos, simplemente somos personas. Nada más y nada menos que las personas.
