Narrativa
Cuando viaja solo en un país extranjero, hay ciertas reglas de seguridad inalienables que parecen tan rudimentarias que casi no tienen que decir: no se suba a automóviles con hombres desconocidos. No le des a nadie tu pasaporte. No confíes ciegamente en extraños. Bueno, una noche húmeda en Perú, violé las tres reglas en unas pocas horas. Bienvenido al extraño mundo del cruce fronterizo latinoamericano, donde es aconsejable dejar tu instinto en las grandes ciudades y reprimir todos los consejos que tu madre te haya dado.
Llegué a Tacna (sur del Perú) después de tomar un autobús desde Arequipa, donde luego crucé la frontera hacia Arica, que es la primera ciudad en el norte de Chile, en otro autobús. Era la primera vez desde que aterrizaba en Lima cinco semanas antes que estaba solo: había dejado a mi amigo en Arequipa, a seis horas de distancia.
La estación internacional de autobuses de Tacna asaltó y gritó con todos mis sentidos al llegar: era un caldero de ruido frenético, calor y caos intercalados con viajeros cansados que se desplomaban en pedazos de pavimento mientras esperaban para abandonar este extraño abismo. Entré en el edificio de la terminal, con la esperanza de encontrar una máquina expendedora de boletos (oh, tan ingenua), o tal vez un ayudante amigable y convenientemente ubicado que me aconsejaría sobre mi próximo movimiento. En cambio, a medida que avanzaba por el edificio, fui acorralado por una corriente de taxistas insistentes que me ofrecieron un paseo por la frontera. Había estado en Sudamérica el tiempo suficiente para saber que esto es estándar, pero siempre me desconcertó. Regresé afuera y me uní a una fila después de que las personas en la fila frente a mí confirmaron que todos estaban esperando para ir a Arica.
Y esperé.
Una hora. Dos horas.
La cola se movía, pero no particularmente en ningún orden. Los taxis recogerían inexplicablemente a las personas detrás de mí, y los vería alejarse en un rastro de presunción y polvo. Todo el tiempo, el sol se acercaba al horizonte a medida que se acercaba la noche.
Tuve visiones de estar atrapado en esta triste ciudad de parada en boxes, de dormir afuera en un lugar que no conocía, todo el tiempo pensando: Nadie me conoce aquí, y nadie sabe que estoy aquí. En diferentes circunstancias, pude ver cómo eso podría ser liberador.
Finalmente, un taxista recorrió a la multitud gritando "solo uno, solo uno", y casi me tropecé con mis extremidades y mi equipaje tratando de correr hacia él. Si pudiera personificar la imagen de "frenético", sería encarnado por este tipo. Nunca desaceleró el paso hasta dar un paseo, y sus movimientos se agitaron y sacudieron mientras rodeaba su taxi, tomaba mi bolso y lo arrojaba a la parte de atrás. "¡Pasaporte!" Me exigió, haciendo señas con impaciencia con la mano. Miré dentro del auto desde donde ocho ojos expectantes me parpadearon. "Date prisa, gran idiota rubio", parecían decir. Obligé, porque no había otra opción, entregar mi pasaporte a este total desconocido.
Nos metimos en la oscuridad. Evalué mi entorno. Cuatro hombres peruanos, cinco incluidos el conductor, estaban en el automóvil conmigo. Nadie habló. Nos apresuramos a lo largo de caminos oscuros, pasándome las últimas millas de mi tiempo en Perú en un borrón. Miré por la ventana, preguntándome vagamente si alguien iba a vender mis riñones en el mercado negro. Había decidido que había una buena posibilidad de que pudiera escapar de estos tipos: el que estaba a mi lado era, prometedora, el lado más grande. Simplemente correría a Chile hasta llegar a la civilización y, con suerte, evitaría cualquier perro rabioso del desierto en el camino. Justo cuando estaba preparando mi plan de escape, el conductor me devolvió mi pasaporte.
Cuando llegamos a la vecindad del cruce fronterizo oficial, dos de nuestro grupo inexplicablemente saltaron del auto y comenzaron a caminar. Veinte minutos después, el resto de nosotros, incluido el conductor, salimos. Por razones completamente desconocidas para mí, nuestro pequeño grupo de alguna manera se había saltado la cola. Los seguía ciegamente a través de cada punto de control mientras nos entretejíamos entre la multitud, de repente atada a estos extraños entre el mar de personas. En un momento horrible, cuando pasé mi mochila por la seguridad, los perdí de vista a todos. Entonces escuché que uno de mis amigos desconocidos gritaba al otro en español: “¡Hemos perdido nuestro gringo! ¿Donde esta ella?"
Al ser referido como "su" gringo, mi corazón casi se abrió de alivio y saludé y grité: "¡Estoy aqui! "En algún momento entre dejar Tacna y cruzar a Chile, estos muchachos se hicieron responsables de cuidarme: me llevaron la maleta de regreso al taxi, me abrieron la puerta del taxi, incluso me dieron cinco cuando me subí". mi sello
Continuamos hasta llegar a Arica, y le dije adiós y gracias mientras nos separábamos por la noche. Realmente nunca les agradecí lo suficiente.
En retrospectiva, sus miedos pueden parecer casi fantásticos. Pero en ese momento, son muy reales: los sientes en el latido acelerado de tu corazón y la sangre que late en tu cerebro. De pie solo en esa estación de autobuses de Tacna, me sentí completamente solo, vulnerable y asustado.
Al viajar, existe esa extraña tensión entre estar siempre más consciente de su entorno y estar más protegido de lo normal, yuxtapuesto con tener que confiar a menudo en algo sin tener todos los hechos. Agregue barreras de idioma y horarios que no se ejecutan a tiempo, y a menudo recurre a un modo de supervivencia más intrínseco: confiar en otras personas.
A veces, realmente no hay otra opción que poner toda tu fe ciega en la bondad de los extraños y abrazar lo desconocido.
