Narrativa
Robert Hirschfield reflexiona sobre su vulnerabilidad a los encuentros improvisados cuanto más viaja.
La mujer UNIFORME en la estación de metro Park Street, con la trenza india negra estándar, me hace cosquillas en la mochila para asegurarse de que no voy a volar el sistema de metro de Calcuta.
Luego sonríe, una media luna de dientes blancos sobrenaturales a pocos centímetros de mi cara. Nuestro momento de lucha contra el terrorismo juntos ya ha quedado atrás.
Su sonrisa me señala a la ventana de "reserva", donde el vendedor de boletos me arrojará mi boleto. Lo tienen sentado demasiado lejos de la ventana, por lo que no tiene más remedio que tirar la maldita cosa.
Antes de hacer algo, quiero decirle algo a esta mujer sobre su cosquilleo en el bolso. (Siento que califico. Soy neoyorquina, después de todo. Vi cómo las torres gemelas se derriten ante mis ojos). Estoy tratando de imaginar qué instrucciones recibió en su clase de vigilancia sobre los occidentales con mochilas. ¿Nuestra inocencia obvia no despertaría zarcillos de sospecha? Cualquier viajero cuyo tubo de champú sea confiscado en el aeropuerto le dirá que no queda inocencia en nuestro mundo posterior al 11-S, 7/7, 26/11.
Una parte de mí quiere que la seguridad de Metro lo contemple: ¿qué maldad acecha detrás de la sonrisa tonta de este extranjero? Pero su rebelión contra los gong-crashers grises en nuestro nido me llena de una alegría secreta. Me gusta su estilo Encantador, horrible, tomando pequeñas vacaciones de gravedad.
Cuanto más viajo por el Este, más vulnerable soy a los efectos de los encuentros fuera de la oportunidad como este.
Me encuentro irremediablemente atraído por esta mujer uniformada. (Por lo general, soy alérgico a alguien con uniforme). Quiero caminar con ella y su trenza negra y sus dientes blancos a lo largo del Ganges, y contarle cosas que nunca le he dicho a nadie.
Cuanto más viajo por el Este, más vulnerable soy a los efectos de los encuentros fuera de la oportunidad como este. Una vez, en esta misma estación, un joven indio me detuvo y me preguntó si era escritor. Le dije que sí, y él dijo que tenía un trabajo para mí que me haría ganar un buen dinero. Inmediatamente imaginé abandonar mi departamento en Nueva York y establecerme en Calcuta. Nunca lo llamé de vuelta.
Me siento tentado a compartir con la mujer de Seguridad un letrero en la estación de metro de Park Street que me gusta creer que fue escrito por un poeta surrealista difamado que dona su trabajo a la compañía Metro Railway. No debe llevar: piel, pieles, aves de corral o caza muertas, fuegos artificiales, carne, pescado, explosivos.
