Narrativa
Todas las fotos del autor. Robert Hirshfield ve un letrero que solo él puede leer: solo aquellos que se toman en serio sus almas pueden entrar aquí.
Mi pequeña cámara digital se teje y se balancea en el cinturón de seguridad. Me escanean desde la axila hasta el tobillo. Yo hormigueo. ¿Es porque me siento amenazado o porque me siento una amenaza?
El policía israelí me saluda. Estoy autorizado para rezar.
El rugido de la oración que cruza la plaza desde el Muro hace un sonido de mar furioso. Jerusalén sufre de ser una ciudad santa en la orilla de ningún río. Necesita agua El agua lo quitaría de las palabras. Ayudaría a eliminar el tonelaje de escritura que se ha invertido en hacer esta ciudad.
El Muro de las Lamentaciones se sentó en la mesa de nuestra cocina en el Bronx. Envuelto alrededor de la caja de caridad familiar, parecía quebradizo por siglos de ser tocado y llorado. Parece haber crecido más joven, más fuerte, con el tiempo.
Hasidim tembló como signos de exclamación con chaqueta negra que llegaron al fin de los días. Veo una señal visible solo para mí: solo aquellos que toman en serio sus almas pueden entrar aquí.
Es temprano en la mañana, y los otros turistas espiritualmente superficiales todavía están dormidos. Quiero rezar una oración por mi madre que rezó aquí una vez y que murió sin oración por el Alzheimer.
Soy tímido con los extraños; Me impide hablar con Dios. Pero aquí está mi oportunidad. La plaza es una pista de aterrizaje para las oraciones, el Muro del Ganges de los judíos. Me pone incómodo. Viene envuelto en demasiada historia para mí. Envuelto y reenvuelto. Una crónica de piedra de destrucción, lamentación, resurrección.
Mi oración, aún embrionaria, necesita un lugar despojado de grandeza. Algún lugar pequeño. Algún lugar en el que pueda susurrar. Más pequeño incluso que una caja de caridad en una mesa destruida hace mucho tiempo.
