Viaje
Foto: barb.howe
Robert Hirschfield comparte su vivienda con un instrumento sagrado.
EN JERUSALÉN, vivía en una habitación con un telar utilizado por la mujer de la casa para tejer prendas para los sacerdotes del Templo. Una habitación que me olía a viaje en el tiempo. Pero para el tejedor, las vestimentas, los sacerdotes y el Templo eran todos objetos de lo eterno, lo que significa que no eran objetos en absoluto. Eran pensamientos en la mente de Dios, escritos con precisión, y con detalles luminosos, en Levítico.
"Soy parte de un grupo dedicado a la reconstrucción del Templo", dijo con naturalidad. Ella podría haber estado diciendo: "Soy parte de un club de lectura".
No supe que decir. Como amiga de una amiga de su esposo, me dieron la habitación gratis. Nunca vi las prendas de los sacerdotes que ella tejía. Nunca pedí verlos.
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"Para reconstruir el Templo, tendrás que arrasar la Cúpula de la Roca y Al Aksa", quería advertirle. Nuestra habitación iluminada por el sol en Katamon habría estallado en una guerra santa, una antigua pelea bíblica con bilis y camellos en llamas. Al destruir el segundo Templo, los romanos lo hicieron indestructible en la psique judía.
Las oraciones judías lo lamentaron; los peregrinos viajaron a Jerusalén para llorar por ella; las parejas todavía rompen los anteojos en sus bodas para recordarlo; Los judíos ortodoxos esperan que venga el Mesías y lo reconstruyan. Judíos como el tejedor, envalentonado por la reconquista de Israel de la Ciudad Vieja de Jerusalén después de la Guerra de los Seis Días en 1967, decidieron tomar el asunto en sus propias manos.
En cierto modo, son como viajeros en una estación que han estado esperando su tren por dos mil años. Llegó el día en que no pudieron esperar más. Construirían su propio tren.
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En Occidente, la fijación del Templo es difícil de imaginar. Tal vez lo más cercano a lo que vendría es la imagen de una masa de personas durmiendo afuera de una tienda de computadoras durante siete días y siete noches para comprar el último dispositivo de software. Tal vez.
Todos los días, volvía a casa después de entrevistar a palestinos a este lugar donde se cocinaba la santidad en un telar. En el suelo, siempre había nuevos trozos de hilo que no había visto antes. Exiliados como yo. Chispas que no lo convirtieron en llamas.
Estaría sentado allí leyendo a Joseph Goldstein, judío budista, con sus mansos recordatorios sobre seguir el aliento y regresar al corazón. Éramos como dos ratones al pie de algo enorme, montañoso, solo plano. En la habitación contigua la oía romper una naranja con sus pulgares impacientes.
