Narrativa
Robert Hirschfield visita el árbol Bodhi, donde "uno respira primero y hace preguntas después".
Lo respiro. Lo exhalo.
Debajo del árbol Bodhi en Bodh Gaya, uno respira primero y luego hace preguntas.
Todo se pierde en corrientes de aliento, en pequeñas medidas de cordura.
Donde el Buda se sentó, casi puedo sentir las aguas tranquilas que se abrieron para tirar de sus pies (Nadar era otra historia. Una historia de amor unilateral), su boca llena de salmos, en lo profundo. Dentro de mi profundo, hay una tristeza aguda. ¿Se agotará un día, siendo impermanente, como el Buda dijo que todas las cosas condicionadas eran?
Pienso en el antiguo matrimonio entre viaje y muerte. El viajero llega a un puerto bañado por el sol con su equipaje de ausencia. Encuentra que le espera la vida descentrada de una nueva tierra. Una extrañeza que respira.
Bodh Gaya, un lugar creado por la sabiduría, es una especie de casa segura para personas como yo que se despiertan por la mañana con los no vivos. (No conocía muy bien a mi hermano cuando vivía. Mi amor por él me abrazó desde atrás una tarde, cuando lo encontré merodeando por donde estaban mis raíces. Lo que lo toca, está absorto en él.
A mi alrededor se sientan las mujeres de Sri Lanka, en cuyo país durante más de veinticinco años cayeron fajos de muertes violentas por todas partes. Hermanos y hermanas fueron fusilados, bombardeados, torturados, expulsados sin piedad de sus cuerpos.
Las hojas de Bodhi se extienden lejos de la base del árbol. Hacen espacio para todas las formas de duelo a continuación, cada una con su propia bandera de historia.
