Viaje
Todo sobre esta foto grita en Buenos Aires, excepto el frente de la tienda del centro comercial. Esta y todas las fotos: Tom Gates.
Hay varios restaurantes que prueban la comida argentina en Los Ángeles, la mayoría de ellos diseñados para almuerzos energéticos y llenos de concesiones de menú decepcionantes, desde envolturas de pollo al césar hasta chimichurri tonto ("No es, como, demasiado ajo, ¿verdad?") Fui en busca de algo más tradicional y lo encontré en Van Nuys, a solo veinte minutos de mi entrada de Hollywood.
El tipo que me cortó el cabello, un nativo de Buenos Aires que complementa sus ingresos de actuación con un poco de magia de recortador, me CONVIÓ a Mercado. Su acento había sido domesticado por los entrenadores de discursos, pero tan pronto como comenzamos a hablar de comida, se volvió loco con el español argentino LL-gone-J. Estaba loco de gusto por este lugar.
Mercado Buenos Aires se encuentra en un centro comercial en el valle. Sabía que era el verdadero negocio tan pronto como me detuve, cada señal en la plaza estaba en español.
El ineludible Carlos Calvo.
Al entrar, Mercado me hizo llorar por Buenos Aires. La mitad de la sala estaba dedicada a un mostrador de carnicería, una panadería y un mercado lleno de bolsas de mate y salsa golf. Mi nostalgia por esto último fue una completa sorpresa para mí, ya que es asqueroso más allá de las palabras.
La otra mitad de la habitación es pura parilla. Mesas y sillas de madera, tontos recuerdos de fútbol, un mostrador para aquellos que no están inclinados a la mesa y un loco genio de clientes y personal. En todas partes había canastas de pan y chimichurri, órdenes apresuradas y al menos uno de los ojos de cada patrón sobre el juego de fútbol que se transmitía en cinco televisores. Un crítico en línea dijo que el lugar se ve como "un terremoto diseñó el interior" y estoy de acuerdo. Me lo comí.
No dejes que el escaparate del centro comercial te engañe. Mercado Buenos
Aires es el verdadero negocio.
Deseé no haber conseguido el camarero que hice. No tenía nada que ver con su servicio. Tenía todo que ver con sus brazos, lo que distraía todas mis vocales, dejándome fascinado y mudo. Había practicado mi español mientras conducía, emocionado de recordarme a mí mismo cuán terriblemente podía matar los tiempos verbales. Limpió la mesa, mostró las armas y no pude hablar ningún idioma extranjero. "Menu, por favor."
Pensé en la comida completa del barco con salchichas de partes del cuerpo, recordando mis comidas en Buenos Aires con Kate, quien me guió por el lenguaje del intestino delgado, el cerebro y las partes del cuerpo que no se pueden mencionar. En cambio, opté por un sencillo Bife do Chorizo y miré el mural fotográfico de pared completa del centro de Buenos Aires, preguntándome quién había tomado una foto del paisaje urbano aburrido y no uno de los murales increíbles de la ciudad.
La comida se presentó como debería ser, con una sonrisa y un golpe. Rivalizaba con los filetes más porno que he probado.
Bife de chorizo (para ti es un solomillo deshuesado).
El afilado cuchillo de carne cortó la carne en un último latido y las papas fritas se apilaron, aunque los paquetes de condimentos hicieron que todo pareciera un poco Taco Bell. Devoré y sonreí, recordando lo sencillas que habían sido mis mejores comidas en San Telmo. Y barato. En contraste, esta comida y un refresco me costaron $ 25 (con una propina excesiva para Arms), mucho más de lo que estaba acostumbrado a pagar en las articulaciones de Buenos Aires que habita Matador.
Una bandada de mujeres mayores entró mientras me marchaba, y comenzó a señalar cortes de carne selectos, comparando notas y codiciando los trozos principales. Un tipo se iba con dos o tres pizzas, lo que me hizo preguntarme si eran tan tontas como algunas de las peores que había tenido en Buenos Aires, o tan buenas como las que había tomado después de haber sido señalado en la dirección correcta.
Al alejarme de Van Nuys, comencé a detectar más centros comerciales con comida sudamericana, haciendo una nota para volver a los brazos del valle pronto.
