Viaje
Con su gorra azul de pico duro y barba dorada, Yehoshua November parece estar vestido como el Cartero de Van Gogh para Purim.
Purim es la fiesta de carnaval judía que conmemora la salvación de los judíos de Persia (Irán) por la reina Ester del decreto de muerte del asesor malvado del rey Asuero, Hamán. En este día, los judíos se disfrazan y se convierten en otras personas, incluso no judíos. Tal vez así es como se debe conmemorar la libertad, como la descarga del ser enjaulado en el acto de convertirse en otro.
De acuerdo con la anarquía de la historia judía, lo que comenzó en Persia me llevó a la casa de un poeta jasídico en Teaneck, Nueva Jersey. Vengo con la gorra negra tejida de mi difunto hermano en la cabeza. Mi disfraz accidental. Simplemente por no querer ofender a mi anfitrión, entro en su casa vestido como un judío ortodoxo.
En la larga mesa de la cocina, noviembre se sienta con su familia, con una botella de whisky que evita que el alto nivel de emoción en la mesa se detenga. Purim, una rara fiesta judía de Bacanal, es bendecida por el Talmud con las palabras: una persona está obligada a beber en Purim hasta que no sepa la diferencia entre "maldito sea Amán" y "bendito sea Mordejai" (Mordejai, uno de los héroes de la historia, adoptaron a la reina Esther como su hija cuando era pequeña).
Ver al padre de noviembre con largas correas jasídicas pegadas a la cabeza me hace feliz como una película de los Hermanos Marx me hace feliz. La liberación de energía astuta, demente y que rompe las convenciones. Un padre vestido como su hijo.
El poeta, meciéndose de un lado a otro en éxtasis, está dando vueltas a una serie de historias místicas de Purim que me pierden. Son intrincados pero apreciados por la pura alegría con la que se les dice. En comparación, sus poemas son sencillos y golpean con luz pura a cualquier corazón abierto.
Aquí están las estrofas iniciales de su poema, "Mandarina", dedicado a su abuela, de su libro, El optimismo de Dios:
Te conozco solo como un niño pequeño conoce a una anciana
pelar una mandarina por su boca pequeña
y de la inscripción en el libro de Yevtushenko
le diste a mi padre cuando era niño:
Que nunca tengas miedo de tu sensibilidad rusa.
Pero mientras leo tus cuadernos
Veo que compartimos el mismo miedo a la ciencia, y una desconfianza de todos los regalos que no hemos ganado.
En medio de sus historias, tormentas de niños chocan contra el regazo de noviembre, queriendo que su padre se libere de su órbita de Purim y sea su padre nuevamente. El poeta me pide que bendiga a su padre, y volviéndose hacia él, sin una gota de whisky en mi barriga, y disfrazado de portador de bendiciones, lo hago.
