Cannabis + Drogas
Jordan Mounteer se dirige a pasar una noche en la ciudad y se encuentra en la infame Ruta 36.
Solo lo había escuchado de pasada, como una nota al pie de una conversación escuchada. Nada específico. Una ubicación fantasma. Ruta 36.
A las 9:30 me fui de mi hostal, pasé por hileras de peluquerías cortando cortes de pelo como dulces baratos, esquivando a los clientes del mercado nocturno de camino al Pub Brittania en la calle principal de Calacoto. Amit me estaba esperando allí, y me indicó que se acercara a una cabina donde su novia, Natalie, y otras tres personas de su comitiva se sentaban a beber pintas de gran tamaño. La chaqueta de cuero de Natalie me crujió mientras saludaba, sus brillantes ángulos captaban la luz de las velas en la mesa. El brazo de Amit, encorvado sobre su hombro, parecía otro de sus accesorios.
El día de hoy conocí a Amit y Natalie entre una docena de mochileros israelíes en bicicleta por el Camino de la Muerte, las Yungas del Norte, que se conecta con la ciudad de la selva de Coroico, en la frontera de la cuenca del Amazonas. Él y algunos de sus amigos se dirigían a la Ruta 36 esa noche y me habían invitado. Todavía no tenía idea de dónde o qué era, y no había tenido la oportunidad de preguntar.
Los ojos negros de Amit se hincharon hacia mí como burbujas en su umbral. La especia de su aftershave se puso de pie con él cuando levantó la mano. "¡El lo hizo! Me estaba preocupando, le decía a Natalie, deberíamos salir y encontrarlo. ¿Que tomas?"
"Negro ruso,"
"Un ruso negro, que viene", dijo, y se dirigió al bar.
El hombre alto y delgado israelí junto a Natalie meneó la cabeza, con la mancha de un bigote retorciéndose mientras intentaba sonreír.
“Soy Jarib. ¿Te gusta correr, amigo?”, Preguntó.
“Este pub, es donde se encuentran los Hash House Harriers. ¿Sabes de ellos? Natalie intervino. “Debes tenerlos en Canadá. Van a correr esta noche, sin embargo, no es necesario. Estoy tan adolorido por andar en bicicleta, ni siquiera puedo subir escaleras, solo voy a caminar.
En casi todos los países puedes encontrar un "hash" - un capítulo - de los Harriers. Su premisa combina tres actividades fundamentales: socializar, beber y correr. Un miembro del club, la "liebre", deja un rastro de papel o pistas que conducen a la siguiente pista, y así sucesivamente, conduciendo una alegre banda de vagabundos (algunos optan por embriagarse primero) a través de un guante de callejones, escaleras y establecimientos al azar, antes de llegar a su destino, donde se lleva a cabo más bebida y socialización.
“Yo también estoy caminando. No puedo correr después de beber,”se rió Jarib, levantando su vaso.
Amit regresó y me entregó mi bebida. En la esquina posterior, el fuerte golpe de una bola blanca rebotó en un sólido 2 en una mesa de billar anticuada. Dos expatriados franceses se rieron a carcajadas y golpearon sus palos como un saludo.
“¿Cómo te gusta aquí?”, Quería saber Amit.
"Sababa", le dije.
Después de viajar solo durante más de un mes, se sintió bien reír en compañía de otros …
Amit sonrió de oreja a oreja como si mi respuesta le hubiera abierto la cara. Los dientes ampliamente separados sonrieron y me dio una palmada en la espalda. Su aftershave parecía seguirlo como una sombra. Dios, debe haberse bañado en las cosas. Mis fosas nasales se tambalearon.
¡Recuerdas mi idioma, hombre! ¡Tocar el asunto exacto! ¡Sababa!
“¡Sababa!” Gritaron todos.
Levantamos nuestros vasos y los rompimos juntos sobre la mesa. Dos rusos negros más tarde me balanceé en la cómoda confusión del hebreo mientras charlaban de un lado a otro, Natalie o Amit o Jarib traducían ocasionalmente un chiste o una oración. Después de viajar solo durante más de un mes, se sintió bien reír en compañía de otros, y les ordené a todos otra ronda hasta que todos hubiéramos alcanzado ese estado máximo de dicha adormecida y hermandad intoxicada.
* * *
Una hora y media más tarde, la vela en nuestra mesa creció espinosa, chisporroteó y finalmente se agotó antes de unirnos a un grupo de Harriers y caer a las calles como la ropa, tropezando cuesta abajo cuando otro expatriado con un sonido australiano tomó la delantera con lenguaje de señas militar usado en exceso.
Sus enormes zapatillas de deporte golpearon la acera con tanta fuerza que me sorprendió que no se rompiera los dedos de los pies. Tomó su papel de "sabueso", el que rastrea el camino trazado por la liebre, tan en serio como sea posible. Todos estaban medio borrachos y olvidaron el volumen de sus voces. Pero el australiano era genial, severo. Y chico, ¿amaba las señales manuales?
Lo tenía todo en una ciencia. Todos trotaban casualmente, hablando, cuando de repente toda la compañía inesperadamente golpeaba la espalda de la persona frente a ellos cuando levantaba el puño cerrado. O llegaría a una intersección, examinaría un trozo de papel amarillo húmedo clavado contra una pared y luego giraría dos dedos como una pistola imaginaria en la dirección que había elegido para nosotros. Amit consiguió una patada, cada vez que el gran australiano gesticulaba.
En Israel, el servicio militar es obligatorio. Amit y los demás sabían todo sobre tácticas, protocolo militar. Y esta gran lummox fue una parodia melodramática.
Cuando pasamos por otro club nocturno, iluminado con fluorescentes y sobresaliendo de la pared como un pulgar infectado, Natalie tiró del brazo de Amit y puso mala cara. Discutieron en voz baja entre sus palmas marrones ahuecadas. No se porque. Ciertamente no podía entenderlos. Jarib y los otros dos muchachos estaban trepando uno por el otro por la calle, teniendo peleas de gallo con los jugadores de billar franceses de la Brittania.
“¡Hola, Jarib! Iremos ahora! Yalla -gritó Amit, pero me di cuenta de que era Natalie quien hablaba a través de él. Había salido cojeando del pub con una expresión de dolor.
Quieren ir al pub que sigue. Les dije que nos encontraremos en el hostal”, dijo Jarib, encendiendo un cigarrillo.
Los otros dos israelíes, todavía sobre los hombros del otro, nos devolvieron el saludo y luego desaparecieron con los Harriers por otro callejón, sin duda siguiendo al aspirante a comando australiano. Amit señaló uno de los muchos taxis blancos renovados, y chirrió bruscamente en la acera junto a nosotros con el olor a goma vieja quemada.
"Ruta 36, por favor", Amit se apretó en el asiento delantero y le entregó al conductor varios billetes doblados.
"Claro".
* * *
En poco tiempo había perdido la noción de nuestro paradero y confiaba en la discreción del conductor. Y tan abruptamente como nos había recogido, el conductor pisó el pedal del freno al lado de un garaje con persianas remachadas de acero. El conductor encendió y apagó los faros varias veces y se asomó por la ventana con expresión aburrida.
"Ruta 36, aqui", dijo, señalando cuando las puertas del garaje se abrieron y Amit nos arrastró a todos fuera del taxi.
En el interior bajamos un tramo de escaleras de cemento hacia un sótano abierto, débilmente iluminado con candelabros de plástico baratos. Varias mesas esparcidas por el piso; un sofá en un extremo presentaba una pareja amorosa besándose tanto que me sentí avergonzado. Una larga mesa en una pared estaba eclipsada por un espejo de cuerpo entero que recorría toda la barra. Un gorila corpulento con una cabeza como un montículo de arcilla sin esculpir se erguía como una fedele cerca de las escaleras.
Los cuatro nos sentamos en una mesa, y un boliviano vestido con mucho gusto y con el pelo peinado abandonó el refugio del bar y corrió hacia nuestra mesa con pequeños escalones.
"Hola amigos, ¿hablas inglés?"
"Sí", respondió Natalie apresuradamente. El nerviosismo en su voz era como una cuerda de guitarra apretada un poco.
“Bien, bien, bienvenido. ¿Qué puedo conseguirte esta noche?
Bueno, esta es la primera vez de mi amigo, así que … ¿quieres otro ruso negro? ¿Y yo también me llevo uno, Natalie?
Natalie sacudió la cabeza, pero Jarib pidió un ron y Coca-Cola, y guiñó un ojo. El camarero parpadeó rápidamente (como nunca había escuchado eso antes).
“Bien, y para esta noche tenemos muy buena calidad. 100 Bolivianos, es nuestro precio inicial. Si quieres cosas muy buenas, 150, pero la decisión, por supuesto, depende de ti”.
La decisión de Amit fue registrada en un pequeño cuaderno por el camarero, quien nos dio una sonrisa y regresó al bar.
Amit se rascó la barbilla pensativamente y fingió una profunda seriedad. Estaba perdido: 100 bolivianos por una bebida era empinada, pensé. Nuestro camarero golpeó sus dedos impacientemente sobre el esmalte de la mesa. Todos en las otras mesas parecían turistas, y aquí y allá capté fragmentos de inglés apagados, pero era como si cada mesa fuera autónoma.
“¿Qué tal si probamos las cosas normales, primero, qué dicen, chicos? Tomaremos dos de esos"
La decisión de Amit fue registrada en un pequeño cuaderno por el camarero, quien nos dio una sonrisa y regresó al bar.
"¿Nunca has hecho coca cola antes?", Preguntó Jarib sardónicamente.
Esperar lo ? Sacudí la cabeza y mi ceja debe haberse arqueado como el puente de Manhattan porque Jarib retrocedió en su silla y le lanzó una mirada a Amit.
“Esta es la guarida de cocaína, mi amigo. El mejor lugar en La Paz para hacerlo, todos son súper relajantes, ¿sabes? El mejor lugar, realmente se preocupan por sus clientes. Es la primera barra de cocaína, sababa. Sabía que era tu primera vez, no te preocupes. Simplemente frótalo en tus labios, te lo mostraremos”, me aseguró Amit.
La embriaguez en sus ojos negros se había calmado, y me miró soñadoramente, envolvió otro brazo alrededor de Natalie, que se inclinó hacia él con la misma expresión soporífera. Algo en mi estómago cayó. El primer bar internacional de cocaína.
Maldita sea
Cabe señalar que tengo una ética personal bastante laxa con respecto a las sustancias ilícitas. Psilocibina, LSD, marihuana. ¿Y qué? Pero opiáceos, narcóticos: conocía la historia del opio y la corrupción, las adicciones, la esclavitud y los efectos destructivos que había acumulado en países como China y Afganistán. En el poco tiempo que pasé en Bolivia, llegué a establecer ciertos paralelismos con la industria de la cocaína.
La cocaína es la mayor exportación de drogas en América del Sur. Además de la corteza superior, las ganancias y el bolsillo del 99% de los beneficios de la industria de la cocaína son la servidumbre abusiva, la violencia y la corrupción política que mantiene el flujo del polvo blanco. Es, con mucho, la droga menos ética en la que podría disfrutar. Mi cerebro dio vueltas a la decisión mientras esperábamos nuestras bebidas y "postre" hasta que mis sienes comenzaron a latir.
No fue solo que los narcóticos me asustaron muchísimo. En términos de salud, la cocaína de América del Sur generalmente es más limpia debido al hecho de que está más cerca de la fuente, pero aún se puede contar con que se corte con una mierda horrible y tóxica. Además, ese mismo día ya me había encontrado con un canadiense que había experimentado el sistema penal boliviano, Dios sabe cuánto tiempo había estado allí.
El presidente de Bolivia, Evo Morales, había puesto a su país en escalas precipitadas. Ávido cultivador de coca, había abogado por la masticación de las hojas de coca como un derecho cultural. Demonios, tenía una bolsa de supermercado llena de hojas quebradizas de color verde claro en mi hostal, y tenía un taco en la boca todo el día. Es la manera perfecta de tratar el soroche (mal de altura) que algunos extranjeros experimentan tan alto sobre el nivel del mar. Morales incluso había ido tan lejos como para echar a la DEA de los Estados Unidos de Bolivia, pero eso no legalizó la cocaína, ni mucho menos.
"Lo siento, hombre, no creo que pueda", finalmente espeté.
Amit dibujó una sonrisa aturdida en sus labios. “Está bien, está bien. Lo pones en tus labios, estarás bien, lo prometo. Las cosas aquí son realmente baratas, pero es de calidad, ya sabes. De vuelta a casa, esto sería tres veces el precio, y solo una mierda. Pruebe algunos, solo un poco, estará bien.
"No, estoy realmente bien".
Si estaba decepcionado, no duró mucho. Nuestro camarero regresó con bebidas y varias bolsitas pequeñas, que Jarib vertió con destreza en un espejo pequeño. El polvo marrón se formó en tres líneas paralelas bajo la mano experta de Jarib.
Natalie resopló primero, lentamente, a través de un billete enrollado. Sus ojos giraron hacia atrás en su cabeza cuando su espalda se puso rígida y se apoyó como una tabla contra Amit. Una sonrisa bajó por sus labios y cerró los ojos.
Jarib y Amit tomaron los suyos con un gusto similar mientras yo cuidaba a mi tercer ruso negro de la noche. Mis axilas se hincharon incómodamente y tuve que limpiarme la cara con la manga varias veces. Estaba esperando a que los oficiales del MP bajaran los escalones de cemento y golpearan todos nuestros cráneos con porras. Esperaba que nadie más estuviera captando mi ansiedad.
"Ahora eso es bueno, ¿estás seguro de que no quieres intentarlo, hombre?"
Terminé mi ruso negro.
"Creo que voy a salir, muchachos".
Jarib solo sonrió y se echó a reír, y Natalie, captando una broma telepática entre los dos, se derrumbó con risitas mientras Amit se frotaba la barbilla, pensativo.
¿Estás seguro? ¿No quieres quedarte?
Me puse de pie y golpeé a Amit en la espalda. Difícil. “No, hombre, creo que bebí demasiado. Voy a salir por la noche, pero ustedes tienen una buena, ¿de acuerdo?
* * *
Tomé un taxi de regreso al Pub Brittania. Los expatriados franceses estaban otra vez en la mesa de billar, como si hubieran estado jugando el mismo juego toda la noche. Me reconocieron de la caminata Harrier y me invitaron a un juego de 9 bolas sobre otro ruso negro. El borracho malo que había alcanzado antes casi me había atravesado. La paranoia trae una sobriedad más mala.
Les conté sobre la Ruta 36 y ambos asintieron ambivalentemente. El que tenía gruesos temores rubios alineó su tiro, golpeó suavemente la bola blanca.
“Cambia de posición cada pocas semanas, o un mes como máximo. Siempre está en movimiento. Ya ves, así que tienen que hacerlo. Pagan a las personas adecuadas y permanecen abiertos. Pero tienen que seguir moviendo su ubicación. Todos los taxistas saben dónde está. O, si te quedas en los albergues. Pero tiene que ser de boca en boca. La ruta 36 no es oficial, ya ves.
Su amigo hundió dos seguidas de golpes de banco.
“Pero las cosas que tienen no son buenas. A veces lo es. A veces, muy buena coca. Pero otras veces, cosas realmente desagradables. Aún así, super barato en comparación con Europa. ¿O Norteamérica también? Por eso a todos los turistas les encanta.
Te bajas de la cornisa, te arriesgas y mantienes los ojos abiertos sin importar qué tan cerca se acerque el suelo. He hecho los mejores amigos de esa manera. He tenido las aventuras más locas de esa manera.
Traté de imaginarme a Natalie, Amit y Jarib, boquiabiertos en su ensueño de cocaína. Conocí a varios jóvenes israelíes en Perú en varios albergues, recién salidos del servicio militar. El impulso de desatarse, divertirse, participar en algún tipo de desorden después de toda esa disciplina perforada era comprensible.
Dejé el Brittania un poco en conflicto. Por un lado, me sentí orgulloso de mi decisión de no consumir cocaína. Saber sus orígenes me impidió incluso considerarlo. No estaba seguro de si esa era solo otra forma de tomar el terreno moral.
Siempre he encontrado el credo. Debes hacer todo al menos una vez, inspirador. Y una vez que lo adoptas, es una pendiente resbaladiza, es su propia adicción. Te bajas de la cornisa, te arriesgas y mantienes los ojos abiertos sin importar qué tan cerca se acerque el suelo. He hecho los mejores amigos de esa manera. He tenido las aventuras más locas de esa manera.
Pero ahora tenía que marcar una línea en la arena. Viajando solo, hablando con extraños, comprando un cuchillo de mariposa a un vendedor y caminando por callejones oscuros, cabalgando a un lago chamánico en el altiplano, probando cada plato extraño e impensable en el mercado, estaban escritos a un lado de ese línea debajo del credo, al menos una vez.
Ruta 36 y cocaína, me pondría la otra.
