Narrativa
Robert Hirschfield camina por Jerusalén a la primera luz.
Entro en la Ciudad Vieja después del amanecer. En silencio, como si quisiera robarlo. Paso por la puerta de Sion y me dirijo a lo largo de las paredes de color arena hasta el barrio judío. Las tiendas que venden dulces y libros sagrados están cerradas.
Debajo de ellos hay columnas romanas que se elevan desde otra Jerusalén. Quiero decir a cada columna: ¿Estás hablando hoy? ¿Tengo incluso un secreto? ¿Un pequeño secreto romano? Los romanos solitarios deben haber hablado de una racha azul a tu alrededor.
Largas sombras judías revolotean a mi lado camino al Muro de los Lamentos. Me parece que tengo menos que decirles que a las columnas. Las sombras que conozco. Las sombras con las que crecí.
Al final de la calle, los callejones eternamente oscuros del barrio musulmán se dirigen hacia lejanos parches de luz. Nada es realmente distante en la Ciudad Vieja. Pero la luz, alejada por la oscuridad, da la impresión de una separación seria.
Las tiendas están cerradas. Pronto los turistas llegarán a la Jerusalén árabe a través de sus muchas puertas, y las persianas se levantarán, e incluso los cristianos que transporten sus cruces al Calvario serán presionados para comprar equipaje, tapetes, vestidos árabes de una cuadra de largo.
No despertaré la ciudad amurallada de su sueño para recordarle que es una ciudad en disputa, el objeto de los sueños húmedos de tres religiones. Me gusta como está ahora, navegando dormido bajo todas las afirmaciones hechas en su nombre.
