Narrativa
Solo unos días después de aterrizar en Nepal, Dikson recuerda la terapia de las líneas de bajo y la comunidad en su ciudad natal en Zimbabwe.
ES JUEVES POR LA MAÑANA y estoy sentado en una clase de música en Katmandú, Nepal. Anoche estaba en un avión observando el anochecer asentarse en el Himalaya, una nube solitaria pulsando un rayo dentro de sí misma como un corazón eléctrico. Hace 2 días estaba en Harare, Zimbabwe, mi país de nacimiento, despidiéndome de amigos y familiares. Pienso en los últimos 10 días mientras inhalo esta nueva ciudad, sus vapores y fragancias igualmente potentes.
En Harare estaba trabajando para la Red de Activistas Culturales de Magamba como uno de los organizadores del Festival Shoko, un brindis por la cultura y el arte urbano. Sus paredes secaron por goteo el arco iris callejero de graffiti, MCs y poetas escribieron el guión y los músicos crearon una pista para que la ciudad se mudara. Sabes que estás organizando un festival cuando te sientes insomne y cada nota alta en una canción o un tintineo suena como la introducción a tu tema de Nokia.
Mi mente recorre el Océano Índico hasta el domingo, el último día del festival. Había sido una semana de movimiento constante y demasiadas noches. El evento final se celebraría en el municipio de Glen Norah, en las afueras del centro de la ciudad de Harare. Mi hermano (uno de los fundadores del festival) y yo salimos en el mediodía; Summer había anunciado su bienvenida con las manos húmedas unas semanas antes. Con el brazo extendido al viento, pensé en cómo serían los próximos meses en un país del que no sabía nada.
Es un sentimiento familiar para mí, viniendo de Zimbabwe y siendo desarraigado cuando era un joven adolescente y replantado en los suelos no tan acogedores de la escuela estatal inglesa. De crecer para abrazar el cambio. De aprender a sumergirte en algo extraño hasta que se convierta en parte de tu alma y tu historia. Conocí Nepal solo a través de las descripciones pixeladas de mi compañero sobre líneas de Skype rotas. Me gustó de esa manera. Significaba que mis ojos tenían mucho más para abrirse cuando mis pies tocaban el suelo.
Llegamos al municipio de Glen Norah y estacionamos bajo un oasis de un árbol en el estacionamiento yermo bordeado de escaparates resquebrajados por el sol para cervecerías y puestos de mercado. El escenario estaba montado debajo de una carpa blanca y caída, los altavoces emitían graves desde Dubstep hasta Dancehall. Sé con certeza que hay pocas veces en mi vida en las que seré testigo de cómo se siente la música y su terapia se expresa tan descaradamente tan puramente como lo hice ese día. Desde niños que convierten la polvorienta pista de baile en un patio de recreo hasta el viejo alma solitaria que se abre paso a propósito a través de ondas sonoras como el Drunken Master.
Tomé nota de los viejos reparadores de zapatos, sonrientes y torcidos. Tomé nota de la comunidad en blanco y negro de jóvenes zimbabuenses que apoyan el arte, la libertad y el movimiento hacia un lugar mejor, una comunidad que existe. Tomé nota de mi amor por estos recuerdos. Nunca se desvanecerá. Tampoco mi amor por todas las cosas buenas que rara vez pasan por alto cuando se menciona Zimbabwe. Cuando oyes Zimbabwe oyes Dictador, Mugabe, invasiones agrícolas. Hay mucho más en este libro que su revisión en exceso de titulares desesperados.
El estacionamiento se llenó lentamente de los asistentes a los festivales de la ciudad y los transeúntes atraídos por las nuevas instalaciones en su vecindario, sus planes de la tarde garabateados con cada huella, garabateados con cada giro. Artistas de África, Europa y América lucían sonrisas humildes. Casi podrías verlos desbloqueando ese lugar especial donde se guardan recuerdos preciados. El sol se deslizó, dejando rastros de caracol de color naranja y rosa, hacia el anochecer, dibujando cortinas en el festival y mi tiempo en Zimbabwe … por ahora.
La locura del festival no me había ahorrado un momento para pensar mucho en irme. Después de un día de empacar maletas y de compras de última hora, comencé a pensar más en la ciudad del valle, Katmandú. Mis sueños construyeron templos, montañas desenterradas y ríos derramados en un paisaje a medio formar. Aún así, no sabía qué esperar y eso me hizo sonreír mientras me preparaba para cortar otro pedacito de mí para irme a la "Casa de Piedra", Zimbabwe.
